miércoles, 25 de mayo de 2016

ΟΥΤΟΠΙΑ / ΕΥΤΟΠΙΑ

Se celebran centenarios continuamente. Aún resuenan los ecos de la celebración a mí debida (bueno, a mí y a un par de compañeros literarios, ya sabéis de quién os hablo) y resulta que se cumplen quinientos años de la publicación de un librito que tuve la ocasión de leer en mis tiempos (en tiempos de mi vida). Hay quien duda de si el título de dicho 'libelo' se debe a una u otra etimología griega que el título de esta entrada aparece: ¿un lugar irreal o un buen lugar? Ah, chi lo sa? Tomás ya no está (tampoco) entre vosotros para responder a tal cuestión. Pero si queréis saber algo al respecto, no dudéis en dirigiros a esta página:


domingo, 22 de mayo de 2016

Inmortales

Yo, que ya he conseguido la inmortalidad, puedo aseguraros que está sobrevalorada. De hecho, el hombre fue diseñado para ser mortal y así lo enseñó la religión durante milenios. Después la literatura pretendió ilusionarnos con matusalenes y santos griales. Pero debo deciros que muerto (al menos como yo, que por mis méritos perduro) se está tan a gusto o a disgusto como vivo. Todo es cuestión personal. Pero si queréis estar al tanto de los últimos 'progresos' que el ser humano ha sido capaz de realizar y los que tiene planes o expectativas de llevar a cabo a corto, medio o largo plazo, no dejéis de leer y, leer por leer, no dejéis de aprender con Carlos Martínez Alonso:

miércoles, 18 de mayo de 2016

Traicionando a la Historia.

Cuando leí a Tácito por primera vez descubrí a un magnífico escritor, vibrante y trágico, irónico y elegante, conceptista a veces, expresionista otras. Un grande la historiografía. Lo leí en Latín, por supuesto. Y recuerdo especialmente este párrafo de sus Annales (XV, 44):
"Sed non ope humana, non largitionibus principis aut deum placamentis decedebat infamia, quin iussum incendium crederetur. ergo abolendo rumori Nero subdidit reos et quaesitissimis poenis adfecit, quos per flagitia invisos vulgus Chrestianos appellabat."
Desde entonces hasta ahora (y ese ahora es el mío y el vuestro y tal vez el de la posteridad, que en cuestión de tiempo no hay un 'hic et nunc' que no sea el que fue y el que haya de ser), Nerón quedó como un tirano loco y maquiavélico con ribetes de artista 'dilettante', al que creo que en vuestra época ha encarnado un tal Pedro, de apellido eslavo por más señas.
Pero parece que recientemente van surgiendo voces revisionistas que pretenden demostrar que Nerón no fue tan malo como lo pintan. He visto una noticia en el periódico que quedó sobre la mesa de la sala de profesores acerca de una exposición en Tréveris, la antigua Augusta Treverorum, que nos muestra a un personaje bien distinto del estereotipo que todos tenemos ya en nuestra memoria universal.

lunes, 16 de mayo de 2016

Broken Promises

Siglo VIII (¿debo añadir después de Cristo?). Alguien estaba inspirado ese día (tal vez esa noche). Escribió en gaélico unos versos. Como no domino perfectamente esa lengua indoeuropea, recomiendo esta versión de Lady Augusta Gregory en la lengua del inmortal bardo con el que comparto época:

 Donal Og
It is late last night the dog was speaking of you;
the snipe was speaking of you in her deep marsh.
It is you are the lonely bird through the woods;
and that you may be without a mate until you find me.
that you would be before me where the sheep are flocked;
I gave a whistle and three hundred cries to you,
and I found nothing there but a bleating lamb.
a ship of gold under a silver mast;
twelve towns with a market in all of them,
and a fine white court by the side of the sea.
that you would give me gloves of the skin of a fish;
that you would give me shoes of the skin of a bird;
and a suit of the dearest silk in Ireland.
I sit down and I go through my trouble;
when I see the world and do not see my boy,
he that has an amber shade in his hair.
the Sunday that is last before Easter Sunday
and myself on my knees reading the Passion;
and my two eyes giving love to you for ever.
or tomorrow, or on the Sunday;
it was a bad time she took for telling me that;
it was shutting the door after the house was robbed.
or as the black coal that is on the smith's forge;
or as the sole of a shoe left in white halls;
it was you put that darkness over my life.
you have taken what is before me and what is behind me;
you have taken the moon, you have taken the sun from me;
and my fear is great that you have taken God from me!
You promised me, and you said a lie to me,
You promised me a thing that was hard for you,
You promised me a thing that is not possible,
When I go by myself to the Well of Loneliness,
It was on that Sunday I gave my love to you;
My mother has said to me not to be talking with you today,
My heart is as black as the blackness of the sloe,
You have taken the east from me, you have taken the west from me;


Pero como entiendo que no todos conocemos a Guillermo y a su lengua, recomiendo curiosear en La zona fantasma, de Javier Marías.
http://www.javiermarias.es/ 


viernes, 13 de mayo de 2016

El regalo de cumpleaños

Sus lánguidos dedos morenos se aferraron trémulos al mango de la puerta, que bajo su piel se sintió frío, un frío muy humano que hacía ya el aniversario número cuatrocientos que no sentía. Estuvo a punto de empujar la robusta puerta acristalada del centro educativo que ahora llevaba su nombre, pero recordó ligeramente avergonzado que su condición ahora le permitía desplazarse a través de cualquier materia, a través de lo que sea...
Entusiasmado, traspasó el cristal de una de las puertas principales, hermoso lugar dotado de luminosidad, casi se parecía al paraíso donde ahora vivía y de donde se había permitido hacer una pequeña e inocente escapada para ir, por primera vez, a visitar el famoso IES Inca Garcilaso del que sus compañeros ahí arriba no paraban de hablar, incitándole a hacer aquello que ahora mismo disfrutaba como un verdadero niño a las puertas del parque de atracciones que se halla a punto de explorar.
Se deslizó por delante de los ojos de los conserjes sin ser visto y al alzar la vista, allí estaba, un gran mural del mapa de Montilla, hermoso lugar, junto a un retrato propio que sin duda le hizo esbozar una de las más inmensas sonrisas. Aquello era esplendoroso y sin duda no se sentía digno de ello, a pesar de observar el nombre por el que le conocían impreso en cada rincón de aquel centro que ahora le hacía temblar ante tanta inmensidad.
Exploró por la planta baja, hasta llegar a una amplia sala donde diversos adultos conversaban, y otros muchos trabajaban  de forma ardua, concentrados y ceñudos alrededor de un para de mesas colindantes que formaban a su vez una enorme: la sala de profesores.
Decidió dejar aquel lugar, cautivado por la paz existente en él, para emprender el camino nuevamente, esta vez ascendiendo por unas escaleras rojizas, que le llevaron a la primera planta del edificio, igual silenciosa, aunque ligeros murmullos escuchó provenir de tantas puertas que ceñían a lo largo del pasillo situado a su izquierda, y justo cuando se disponía a invadir el centro de la planta, una muchedumbre de jóvenes quejumbrosos alborotaron el lugar, pero para cuando se quiso dar cuenta, se había desplazado hasta uno de los pasillos, el más oscuro, con resaltada apariencia de hospital: todo tan blanco... todo tan impoluto...
Una afable señorita se acercó en su dirección, proveniente del lugar opuesto desde donde yo había sido arrastrado, y con la cabeza en alto y cargada de libros casi pareció que le había visto cuando pasó a su lado para abrir una de las puertas del pasillo, en la que el Inca leyí de forma clara "Departamento de Lengua y Literatura", impreso en un folio y unido a la puerta con cinta adhesiva.
Ella no cerró la puerta al entrar, sino que colocó los libros sobre la mesa central de la habitación ataviada con cientos de ejemplares de libros acomodados en altas estanterías.
Varios compañeros, allí presentes y tan absortos en su trabajo como los primeros que había visitado en la planta de abajo, alzaron la cabeza a la vez para esbozar una sonrisa cómplice.
Se dirigían a ella con el nombre de 'Carmen', también escuché que nombre el Antonio iba dirigido a los dos únicos varones allí presentes y aparentemente tocayos y fue esta señorita de cabello rubio la que alzó su mirada la última, pero en vez de hacia Carmen, directamente hacia Gómez Suárez de Figueroa, y sonrió afable para alzar una mano y realizar un gesto que le invitaba a invadir el lugar junto a ellos.
El Inca casi no se lo podía creer, ¿es que acaso podía verle...?
Pocos segundos después comprendió que tras él, otro adulto se hallaba inmóvil en un puro acto de cortesía para evitar invadir la privacidad ajena por miedo a importunar el trabajo de sus compañeros. Y tras aquel descubrimiento, no supo si sentir decepción o alivio al no verse reconocido.
Abandonó el enigmático lugar unas horas después tras escudriñarlo detenidamente y recrearse en la alegría y la paz que exudaba, realmente convencido de que valía la pena cumplir cuatrocientos años más si honores como visitar el centro que llevaba su nombre sería su regalo de cumpleaños.

Jennifer León, 2º Bach. C

Mario Cuenca Sandoval

Mario Cuenca Sandoval
Estaré con vosotros para celebrar el próximo Día del Libro.

CINCO AUTORES CON MARIO: BRAM STOKER

Mario Cuenca Sandoval es profesor de Filosofía, poeta y novelista.
En esta sección nos recomienda 5 libros que no deberíamos dejar de leer.

1. BRAM STOKER

Modesto y formal, humilde servidor de otro hombre, ensombrecido por la capa de Drácula.

El irlandés Bram Stoker (1847-1912) es uno de esos autores cuyas criaturas han llegado a ser más célebres que su creador. Drácula, uno de los personajes de ficción que más adaptaciones y actualizaciones ha experimentado, fue moldeado a partir de la leyenda de Vlad Tepes, es decir, Vlad el Empalador, un sanguinario gobernante rumano que se enfrentó a los turcos, combinada con la figura y atuendo del esquelético compositor Franz Listz.

A Stoker le tocó vivir también a la sombra de una celebridad de su tiempo hoy olvidada: Henry Irving, el actor más importante de la era victoriana, director del teatro del Liceo de Londres. Como secretario personal de Irving, las tareas administrativas de Bram Stoker (llevar las cuentas del teatro, organizar las giras de su jefe, responder la correspondencia...) apenas le dejaban tiempo para escribir. De hecho, trabajó en su Drácula durante las vacaciones, a lo largo de siete años, hasta que en 1894 se retiró a un pueblo costero para rematar la novela.

Incluso en la construcción de su más célebre novela, Stoker lució los modales de un secretario: la obra es la recopilación de una serie de cartas, telegramas, noticias de prensa, todas ellas falsas, desde luego, como si el autor se hubiera tomado la molestia de reunir la documentación existente sobre la tenebrosa anécdota de la novela: el conde Drácula decide trasladarse a Londres (recuérdese: el remilgado Londres victoriano), donde el bullicio y la sangre joven corren a sus anchas.

Stoker pidió a Irving que interpretara el papel de Drácula en el montaje teatral sobre su relato que él mismo dirigió y estrenó antes del lanzamiento de la novela. Este constituyó un sonoro fracaso. Y, de hecho, jamás volvió a representarse.

En su tiempo, Drácula provocó división de opiniones. Algunos críticos la calificaron de insufrible y otros consideraron que sus excelencias eran tantas que resultaba imposible que hubiera sido escrita por Bram Stoker, habida cuenta de su exigua trayectoria literaria. Otros la ningunearon por su adscripción a un género considerado menor por los más estirados. Aquellos sobre quienes pese semejante prejuicio deberían animarse a comprobar que Drácula es una de las mejores novelas del siglo xix. En los planes de estudio de nuestros institutos, Flaubert o Dostoievski resultan (merecidamente) ineludibles, pero se suele echar en falta a Bram Stoker, quien, a juicio de Oscar Wilde, fue autor de “la novela más hermosa jamás escrita”.

Pero incluso la muerte del desdichado Stoker fue ensombrecida por otros acontecimientos, pues coincidió con la tragedia del Titanic y apenas apareció en unos pocos obituarios de prensa.

BRAM STOKER

BRAM STOKER
Por Lorenzo Marqués

CDU

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